Meu Diário Místico: o Mandamento 1, a Simpatia da Avó, o Peso de Carregar o Grupo e a Dúvida da Igreja entre “gente boa de verdade” e “gente boa fingindo” – a jornada de Derick para entender o Credo.
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O relógio da cozinha marcava três horas da tarde quando a luz amarelada do sol, filtrada pelas cortinas rendadas da casa da avó, começou a se desfazer em sombras alongadas, como se o tempo mesmo estivesse se preparando para um ritual silencioso. Eu, Derick de Souza, ainda tão pequeno que meus dedos ainda tremiam ao segurar o lápis de cor que a avó me dava, sentia o cheiro de pão recém‑saído do forno misturado ao aroma de incenso de rosas que ela acendia sempre que a missa de domingo se aproximava. A rádio AM, posicionada sobre a bancada da cozinha, emitia a voz grave do Padre Antônio anunciando a novena de São José, e ao fundo, a melodia suave de um violão que parecia acompanhar cada batida do meu coração infantil. Era um daqueles dias em que tudo parecia convergir: o barulho da rua, o canto das crianças no parquinho, o murmúrio das palavras sagradas que eu ainda não compreendia, mas que já começava a ecoar dentro de mim como um eco distante.
Carregando o grupo na brincadeira da rua
Naquela tarde, depois do almoço, a avó organizou um pequeno “trabalho em grupo” no quintal, que na verdade era uma versão improvisada de um jogo de “carrinho de mão” que as crianças da vizinhança adoravam. Cada um tinha que segurar a perna de um colega e caminhar em fila, como se fosse uma corrente humana. Eu, ainda aprendendo a equilibrar meu próprio corpo, fui escolhido para ser o “carrinho” de dois meninos mais velhos, o João e o Miguel, que já sabiam se virar nos cantos da rua estreita entre as casas de tijolos vermelhos. Enquanto eu tentava manter o ritmo, sentia o peso dos dois pequenos sobre meus ombros, como se a responsabilidade de sustentar todo o grupo fosse minha única missão naquele instante. O suor escorria pela minha testa, mas a avó, com seu sorriso sereno, batia palmas e dizia: “É assim que se aprende a carregar o próximo, meu netinho, com paciência e força.”
O grupo inteiro avançava, tropeçando de vez em quando, mas eu não deixava os meninos caírem. Cada passo era um aprendizado sobre confiança, sobre como o corpo pode ser um templo que sustenta o outro sem reclamar. Quando finalmente chegamos ao fim da brincadeira, o som da campainha da casa da avó ecoou, sinalizando que era hora de nos sentarmos para o próximo capítulo do nosso dia – o relato do batismo que a avó prometera contar, como se fosse um tesouro guardado nas dobras da memória.
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O Primeiro Mandamento e o dilema do amor
Depois da brincadeira, a avó sentou-se na cadeira de balanço, cruzou as mãos no colo e começou a narrar o dia em que eu fui batizado. Ela falava com a voz calma de quem já tinha ouvido as mesmas histórias muitas vezes, mas ainda assim, cada palavra carregava a força de um sacramento que marcava o início da minha jornada espiritual. “Era uma manhã fria de junho, o sol ainda tímido, e o padre chegou com a água benta, dizendo que a água é símbolo da purificação e da nova vida em Cristo.” Ela descrevia a cerimônia como se fosse um filme antigo, onde a luz do altar iluminava o pequeno altar de madeira onde eu, ainda enrolado em um pano branco, era colocado sobre o peito da mãe. A água caía sobre minha cabeça, e o som da voz do padre reverberava: “Eu te batizo em nome do Pai, do Filho e do Espírito Santo.”
Enquanto a avó falava, eu, ainda tão pequeno para entender a profundidade das palavras, me lembrava de uma conversa que tivemos pouco depois, quando a catequese dos sábados trouxe à tona o Primeiro Mandamento: “Amar a Deus sobre todas as coisas.” Eu, com a inocência que só a infância traz, interpretei aquilo como um desafio direto à minha família. “Se eu devo amar Deus mais que a minha avó, a minha mãe, o meu pai, então quem ficará ao meu lado quando eu precisar?”, perguntei, com o coração apertado.
A avó, com seus olhos marejados de amor, explicou que o mandamento não era sobre substituir o carinho que sentimos pelos nossos pais, mas sobre estabelecer uma hierarquia de valores. “Amar a Deus sobre todas as coisas” significa que, quando houver conflito entre o que é justo e o que é fácil, a bússola interna deve apontar para o que Deus ensina – a verdade, a justiça, a compaixão. Ela comparou a ideia a uma árvore robusta: as raízes são a fé, o tronco é a devoção, e os galhos são as relações humanas. “Não é que você ame menos a sua família, meu neto; é que a família é um reflexo do amor divino que você deve cultivar primeiro dentro de si.”
Para reforçar esse ensinamento, a avó me fez recitar o Credo, que eu ainda achava um enigma de palavras difíceis. “Creio em Deus Pai todo-poderoso, Criador do céu e da terra, e em Jesus Cristo, seu único Filho, nosso Senhor…” Cada sílaba parecia um labirinto que eu precisava percorrer. “É a oração mais difícil de decorar”, admitiu a avó, “mas é a que contém a essência da nossa fé, pois nela proclamamos quem somos e em quem confiamos.” Eu repeti as palavras, tropeçando nas sílabas, mas sentindo o peso de cada frase como se fosse uma pedra preciosa que eu carregava no peito.
A confusão infantil ainda persistia, mas a avó, paciente, trouxe à tona exemplos práticos que ajudaram a clarear o caminho. Ela listou, em voz baixa, os passos que eu poderia seguir para viver esse mandamento no cotidiano, como se fosse um mapa de tesouro que eu precisava decifrar.
- Colocar a oração como ponto de partida do dia, antes de qualquer outra atividade.
- Responder ao chamado da caridade ajudando o próximo, mesmo que seja um gesto simples como dividir um lanche.
- Buscar a verdade nas histórias da Bíblia, reconhecendo que o amor a Deus se manifesta no amor ao próximo.
- Respeitar as decisões dos pais quando elas estiverem alinhadas com os princípios cristãos, reconhecendo que eles são instrumentos de Deus na minha vida.
- Quando surgir um dilema, fechar os olhos, respirar fundo e perguntar ao coração: “O que Deus esperaria de mim aqui?”
Essas diretrizes, ainda que simples, foram como pequenas chaves que destravavam a porta do entendimento. Cada ponto me mostrava que o amor a Deus não é um peso que nos afasta dos nossos entes queridos, mas uma luz que ilumina a maneira como nos relacionamos com eles.
A diferença entre quem finge e quem vive a fé
Ao final da tarde, depois que a avó terminou de contar o batismo e de explicar o Primeiro Mandamento, sentamos juntos na varanda, onde o vento leve fazia o rádio AM ranger suavemente entre as estações. Eu, ainda com a mente cheia de perguntas, comecei a observar as pessoas da comunidade que frequentavam a igreja. Havia aqueles que chegavam de manhã, cantavam com fervor, mas depois de sair, pareciam tão distantes quanto as estrelas que ainda não se revelavam. E havia outros, como a própria avó, que carregavam a fé como um perfume invisível, espalhando bondade em cada gesto, sem alarde.
“Derick, veja bem”, disse a avó, apontando para a senhora que sempre trazia flores para o altar, “há quem use a igreja como fachada, como se fosse um traje bonito para impressionar os outros. Eles são como atores em um palco, mas o coração deles não está realmente conectado ao que dizem. Por outro lado, há quem viva a fé em silêncio, como quem cultiva um jardim interior. Eles não precisam de aplausos, pois a própria presença de Deus os sustenta.” Eu, confuso, perguntei: “Mas como saber a diferença?”. A avó sorriu e explicou que a diferença está nos atos cotidianos, na constância da prática, na humildade que não busca reconhecimento.
“Aprendi que a verdadeira fé se revela nos pequenos gestos que ninguém vê, como a mão que ajuda a segurar o carrinho de mão sem esperar agradecimento.” – Derick
Para ilustrar ainda mais a distinção, a avó compartilhou comigo uma simpatia caseira que ela chamava de “bênção da luz do lar”. Não era magia, nem feitiço; era uma prática de intenção pura. Ela me mostrou um pequeno frasco de vidro, dentro do qual colocava três folhas de louro, uma pitada de sal grosso e um pouco de água de fonte. “Coloca o frasco na janela que dá para o céu, e ao entardecer, recita: ‘Que a luz de Deus ilumine este lar, que a paz desça sobre nós, e que a verdade guie nossos passos.’” O ritual simples, feito com devoção, criava um ambiente de tranquilidade que, para mim, parecia quase palpável. Eu, ainda criança, confundi a prática com algo místico, mas a avó enfatizou que não se tratava de invocar forças ocultas, mas de alinhar a intenção humana com a vontade divina.
Essa confusão categorial – onde eu não sabia se aquilo era “bruxaria” ou “bênção” – só faria sentido anos depois, quando eu, já mais velho, compreendesse que a diferença reside na intenção que guia a ação. O que a avó chamava de “simpatia” era, na verdade, um ato de oração encarnado, um símbolo físico para reforçar a conexão interior com o sagrado. “É como colocar a palavra ‘Credo’ no coração e deixar que ela se espalhe como perfume,” dizia ela.
Enquanto o sol se punha, o rádio AM transmitia a novena de São José, e a voz do Padre Antônio falava sobre a importância de viver a fé de forma autêntica, sem máscaras. As palavras ecoavam na minha mente, como se cada sílaba fosse um ponto de luz que iluminava a diferença entre quem finge e quem realmente vive a fé. A avó, ao fechar o diário do dia, me entregou um pequeno papel onde escrevia: “A verdadeira devoção não precisa de espectadores; ela se manifesta no silêncio do coração que busca a verdade.” Eu segurei aquele papel como se fosse um amuleto, sentindo que, naquele instante, eu começava a compreender a profunda sabedoria que a avó havia semeado em mim.
“Descobri que a fé não é um espetáculo, mas um caminho silencioso que se revela nos detalhes do cotidiano.” – Derick
Ao retornar ao meu quarto, a luz da lâmpada de óleo tremulava suavemente, criando sombras que dançavam nas paredes, como se fossem pequenos anjos observando meus pensamentos. A noite trouxe consigo o silêncio que permite à mente refletir. Eu, ainda pequeno, mas já carregando o peso de grandes perguntas, percebi que a jornada de entender Deus, o amor divino e a diferença entre quem realmente acredita e quem apenas aparenta, seria longa e cheia de nuances. Mas naquele momento, eu sentia que cada passo dado – seja carregando o grupo na brincadeira, recitando o Credo, ou ouvindo a simpatia da avó – era um degrau rumo a uma compreensão mais profunda da minha própria alma.
Assim, ao fechar o diário, escrevi a frase que se tornaria a minha lição do dia, um lembrete que carregarei nos anos vindouros, como um farol que ilumina o caminho da minha própria jornada mística.
Lição do dia: a verdadeira devoção se revela nos pequenos atos de amor que fazemos sem esperar reconhecimento, pois é aí que Deus se mostra presente.
O Crepúsculo da Alma
Depois de fechar o diário, a lâmpada de óleo ainda lançava suas chamas vacilantes sobre a mesa de madeira rústica. O cheiro de cera queimada misturava‑se ao perfume adocicado do incenso que a avó deixara cair na bancada antes de se retirar para o quarto. Cada respiração parecia carregar uma pequena fagulha de luz que, embora fraca, aquecia o peito de forma inexplicável. Eu me sentei na beirada da cama, ainda com o papel amuleto apertado entre os dedos, e deixei que a noite falasse em silêncio.
O primeiro pensamento que chegou foi o da novena que ainda ecoava no rádio: “Viver a fé sem máscaras.” A frase reverberou como um eco distante, mas ao mesmo tempo tão próximo que eu podia sentir a vibração nas pontas dos meus dedos. Perguntei‑me: que máscara eu ainda carregava? Não era a de um menino que precisava impressionar os colegas na escola, nem a de quem fingia entender as histórias da Bíblia sem realmente sentir o peso de suas palavras. Era algo mais sutil, como um véu de orgulho que eu ainda não havia reconhecido.
Levantei‑me, caminhei até a janela e abri-a levemente. O vento da noite trazia consigo o som dos grilos e o farfalhar das folhas de um velho ipê que se erguia ao lado da casa. O céu, sem nuvens, mostrava estrelas cintilantes que pareciam olhos vigilantes de uma presença maior. Olhei para o firmamento e, como se fosse um antigo ritual, comecei a contar as estrelas, uma a uma, lembrando‑me das histórias que minha avó contava sobre a constelação de Orion, a caçadora que perseguia o céu em busca de luz.
Enquanto contava, percebi que cada ponto luminoso era, na verdade, um convite. Um convite para que eu me perguntasse: “O que eu realmente vejo quando olho para dentro?” A resposta, por ora, não era clara, mas o simples ato de observar trouxe um conforto que eu não sabia que precisava. A sensação de estar conectado a algo maior, ainda que indefinido, começou a se firmar como um alicerce invisível sob meus pés.
Oração Silenciosa
Voltei para a cama e, com a lâmpada ainda tremulando, coloquei o papel amuleto sobre o travesseiro. Fechei os olhos e deixei que a respiração se tornasse um ritmo constante, como o bater de um tambor distante. Não recitei nenhuma oração formal; em vez disso, deixei que as palavras surgissem do fundo do coração, como se fossem pequenas sementes que eu estivesse plantando no solo fértil da minha própria alma.
“Senhor, que eu possa enxergar a verdade nas sombras que eu mesmo crio; que eu reconheça o brilho nos gestos simples e não busque aplausos que nunca ecoam.”
Essas palavras, embora simples, carregavam todo o peso da minha inquietação. Enquanto as murmurava, senti uma leveza crescer dentro de mim, como se o peso da dúvida fosse substituído por um ar de esperança. A noite parecia aprovar, pois o vento sussurrou entre as frestas da janela, trazendo o som de um canto distante de um pássaro noturno, um lembrete de que a vida continua mesmo nos momentos de introspecção.
Depois da oração, a lâmpada começou a se apagar gradualmente, como se soubesse que meu espírito já encontrara a centelha que precisava. O escuro tomou conta da sala, mas não era um medo; era a promessa de um novo dia, onde o que eu aprenderia poderia ser colocado em prática.
Um Sonho de Luz
O sono chegou de forma inesperada, como um véu que se baixa lentamente sobre os olhos. No entanto, antes que a escuridão completa me envolvesse, um sonho tomou forma. Eu me vi caminhando por um corredor longo e estreito, cujas paredes eram feitas de pedra fria e cobertas de musgo verde. Cada passo ecoava como se fosse o bater de um coração distante.
No fim do corredor, havia uma porta de madeira entalhada, com símbolos que eu reconhecia de histórias antigas: o peixe, o pão, a cruz. Quando a empurrei, uma luz intensa explodiu, envolvendo todo o meu ser. Dentro da sala, havia uma mesa simples, sobre a qual repousava um cálice de barro. Ao me aproximar, percebi que o cálice estava cheio de água cristalina, mas ao olhar mais de perto, vi que a água refletia não apenas meu rosto, mas também cenas da minha infância: a avó cantando ao pé da fogueira, o grupo de amigos brincando de pega‑pêga, o momento em que eu, ainda pequeno, recitei o Credo com a voz trêmula.
Então, uma voz suave, que parecia ser tanto a minha quanto a da avó, sussurrou:
“A água que bebes é a mesma que alimenta a terra que caminhas. Cada gesto de amor que semeias rega o futuro que ainda não existe.”
A sensação era de pura paz. Quando acordei, a manhã já despontava, tingindo a casa de um dourado suave que se infiltrava pelas frestas da janela.
O Novo Amanhecer
Levantei‑me com o coração ainda aquecido pelo sonho. A avó ainda estava na cozinha, preparando o café da manhã com a mesma delicadeza que sempre demonstrara. O aroma de pão fresco e café quente preenchia o ar, e, ao me aproximar, ela me ofereceu um copo de leite quente com mel.
— “Bom dia, meu netinho. Dormiu bem?” — perguntou ela, com aquele sorriso que sempre fazia meus medos diminuírem.
Eu respondi, ainda ainda um pouco sonolento, mas com a certeza de que algo havia mudado dentro de mim.
— “Sim, avó. Sonhei com água e luz.”
Ela riu suavemente, como se soubesse que eu ainda não compreendia a profundidade da mensagem.
— “A água nos lembra que a fé tem que ser viva, não parada. Cada dia é uma chance de beber um pouco mais, de deixar a luz entrar.”
Enquanto tomávamos o café, a avó me contou sobre a história da família, sobre como nossos antepassados cruzaram mares em busca de liberdade e de um lugar onde pudessem viver a fé sem medo. Falou de um bisavô que, em um momento de grande necessidade, doou tudo o que tinha para alimentar os viajantes famintos que cruzavam a estrada. “Ele não fez isso por aplausos,” disse, “mas porque seu coração sabia que aquele gesto era a verdadeira oração.”
Aquelas palavras ecoaram dentro de mim como um tambor que marcava o ritmo da minha própria jornada. Eu percebi que a devoção que a avó tanto prezava não era um ato grandioso, mas um fio invisível que unia gerações, costurando pequenas ações de amor ao longo do tempo.
Colocando em Prática
Depois do café, decidi que não deixaria a lição do dia se perder no silêncio da minha própria reflexão. O grupo de meninos da rua ainda estava reunido no pátio, e o sol já brilhava alto, lançando sombras curtas no chão de terra batida. Eles estavam brincando de “cabra‑cabra”, um jogo em que um menino corria atrás dos outros tentando tocar alguém para que ele fosse “a cabra”.
Ao chegar, percebi que o clima estava mais tenso do que de costume. João, o líder informal do grupo, parecia irritado porque não havia conseguido pegar ninguém nas duas últimas rodadas. Ele começou a gritar, levantando a voz, e alguns dos meninos começaram a se afastar, desconfortáveis com a agressividade.
Lembrei‑me então da avó, do papel amuleto, da luz do sonho e da lição que eu havia escrito. Respirei fundo e, antes que alguém percebesse, aproximei‑me de João.
— “João, que tal fazermos um acordo?” — perguntei, tentando manter a voz calma.
Ele parou, surpreso, e me encarou com um olhar que misturava curiosidade e desconfiança.
— “Qual acordo?” — respondeu, ainda com a voz ainda um pouco alta.
Eu sorri, lembrando‑me de como a avó dizia que “um sorriso pode ser a ponte entre duas almas”.
— “Que tal jogarmos sem que ninguém se sinta excluído? Se alguém for tocado, ele pode escolher quem será a próxima cabra, mas também pode decidir que a rodada pare e a gente faça um intervalo para descansar e conversar.”
Houve um silêncio breve. Os meninos começaram a trocar olhares, e, aos poucos, o clima mudou. João, ainda desconfiado, acabou concordando. A partida prosseguiu, mas agora com mais risos e menos gritos. Quando alguém era “cabra”, ao invés de ficar irritado, ele escolhia outro colega para continuar o jogo, ou então sugeria que todos sentassem um momento para beber água e conversar sobre o que tinham sentido.
Aos poucos, a energia do grupo se transformou. O que antes era um jogo competitivo tornou‑se um ritual de partilha, onde a água que bebíamos – literal e metaforicamente – servia para refrescar não só o corpo, mas também a alma. Quando a tarde chegou ao fim, todos estavam cansados, mas havia um brilho diferente nos olhos de cada um.
Ao me despedir, João me deu um aperto de mão firme.
— “Obrigado, Derick. Você fez a diferença hoje.” — disse ele, com um sorriso sincero.
Naquele momento, senti que a lição do dia não era apenas um lembrete para mim, mas algo que podia ser transmitido, espalhado, como a luz que a avó descrevia ao falar do “Credo no coração”.
Reflexão ao Entardecer
Quando voltei para casa, a avó já estava sentada na varanda, observando o céu que começava a ganhar tons de laranja e púrpura. Ela me recebeu com um olhar que parecia dizer: “Eu sabia que você faria isso.” Sentamos juntos, e eu compartilhei tudo o que havia acontecido, do sonho à partida no pátio.
Ela ouviu atentamente, balançando a cabeça em concordância.
— “Você percebeu, não é? A fé não está só no altar, mas nas pequenas escolhas que fazemos ao longo do dia.” — disse ela, segurando a mão de forma firme.
Eu assenti, sentindo que cada palavra dela era como um eco da voz do Padre Antônio que ouvira no rádio, mas agora mais íntima, mais pessoal.
— “Avó, eu ainda me pergunto como transformar esse sentimento em algo permanente. Como manter a chama viva quando a rotina nos consome?” — perguntei, buscando orientação.
Ela sorriu, e, como se estivesse prestes a revelar um segredo antigo, tirou de dentro do bolso um pequeno pedaço de papel amarelo, quase desbotado pelo tempo.
— “Este é o meu ‘caderno de luz’. Cada noite, antes de dormir, escrevo três coisas pelas quais sou grato e uma pequena ação que posso fazer amanhã para espalhar amor. Não precisa ser grande, pode ser tão simples quanto oferecer um sorriso ou segurar a porta para alguém.” — explicou.
Ela me entregou o papel. “Guarde isso, Derick. Quando sentir que a chama está se apagando, leia e lembre‑se de que a luz está nos detalhes.”
Eu coloquei o papel ao lado do diário, ao lado do amuleto que a avó me dera. O peso das palavras agora parecia mais leve, como se fossem penas que flutuavam sobre a mesa.
O Encerramento do Dia
Com o sol já desaparecendo no horizonte, a casa inteira se encheu de um perfume doce de flores de jasmim que cresciam no jardim da avó. O som dos grilos começou a se intensificar, como um coral que anunciava a chegada da noite.
Eu me sentei novamente à mesa, acendi outra vela de cera branca e, antes de fechar os olhos, escrevi mais algumas linhas no diário:
“Hoje aprendi que a fé é como água: precisa ser constantemente renovada, precisa fluir, e, sobretudo, precisa ser compartilhada. Cada gesto de bondade, por menor que seja, é um reflexo da luz divina que habita em nós. Não preciso de aplausos, nem de grandes feitos. Basta que meu coração esteja aberto e disposto a servir.”
Fechei o diário e, ao levantar, vi a avó ainda na varanda, olhando para as estrelas que começavam a surgir. Ela apontou para uma estrela particularmente brilhante.
— “Olhe, Derick. Aquela é a Estrela de Belém. Ela nos lembra que, mesmo nas noites mais escuras, há um caminho que nos guia.” — disse ela.
Eu segurei o papel amuleto, o caderno de luz e o diário como se fossem três chaves que, juntas, abririam portas para um futuro onde a devoção seria vivida em cada pequeno ato.
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Epílogo de um Dia
Quando finalmente a noite se fez completa, a casa mergulhou em um silêncio profundo, interrompido apenas pelos suspiros suaves do vento nas árvores e o farfalhar das folhas. Deitei‑me na cama, sentindo o calor da lâmpada de óleo ainda presente, embora agora fosse apenas uma sombra que lembrava o brilho que eu havia encontrado dentro de mim.
Enquanto o sono me envolvia, repeti em minha mente a frase que havia escrito no fim do dia, como um mantra que guiaria meus passos nos dias que viriam:
“A verdadeira devoção se revela nos pequenos atos de amor que fazemos sem esperar reconhecimento, pois é aí que Deus se mostra presente.”
E assim, com o coração cheio de esperança e a mente tranquila, adormeci, certo de que, ao despertar, o sol traria novas oportunidades de transformar aquele simples aprendizado em uma vida inteira de luz.
Fim do dia – e o início de uma jornada que jamais terá fim.
📖 Diário Mágico — Geração 1 — A Base — Catolicismo — 1985-02-01. Conteúdo ficcional/educativo sobre tradições místicas e religiosas, com fins de reflexão e estudo. Não substitui orientação religiosa, psicológica ou médica profissional.
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